De heridas y azares

Microcuentos de Sebastián León

SÚPLICA
Me dice que necesita aire, espacio, libertad. Me lo dice llorando, casi suplicando. Yo la escucho, pero no la entiendo. Aquí tiene todo: techo, seguridad, comida, descanso. Quizás sea el momento de una jaula más grande.

CALLEJERAS
La vi antes que oliera el pan. Pequeña, sucia, con los ojos mojados. Se sentó junto a la banca donde dormía. No me tocó. Solo me miró. Al tercer día, me trajo un trozo de jamón. Al quinto, una manta. Me dejé rascar la oreja. Me dormí cerca. Luego, encima. Una noche, su padre le gritó fuerte. Ella salió corriendo. Yo lo mordí y fui a buscarla. Desde entonces, dormimos juntas bajo las estrellas. Ella cree que me cuida, pero es al revés. Yo conozco la calle.

CEMENTERIO GENERAL
Hoy, como para cada 18 de septiembre, baila cueca junto a su madre.